e l'emicragna me se porta via.

Tossisco e sfiato come 'na zampogna:

vòi vede' che se tratta d'allergia?

A vorte, poi, me gira la capoccia

e si lo dico a te, tu nun ce credi...

perchè, si te ricordi, ero 'na roccia.

Come po' esse che nun sto più in piedi?

<<E' lo stresse che fa 'sto brutto scherzo>>,

disse un coatto co' la voce affranta,

<<e quanno stai così te senti perzo>>.

E' tutta corpa, fijo, de 'sto consumismo...

Io c'ho un rimedio ch'è na mano santa: